天刚蒙蒙亮，胡同里头还浮着一层灰白的雾气，像谁家蒸锅掀了盖，热气没散净。
陈砚秋推开院门时，铜门环“哐”地磕在砖墙上，声音不大，却惊起槐树上一只麻雀。
他没抬头，手己经习惯性往门缝里摸——这是三十年的老动作了，每天开门前先探一探，看有没有塞进来的传单、小广告，或是昨夜风刮来的碎纸。
指尖碰到个硬东西。
他皱了皱眉，抽出一看，是个牛皮纸包，西角折得齐整，边沿微微发黄，像是搁了有些年头的纸。
他没急着拆，先把门闩挂好，顺手拍了拍灰布中山装的袖口，才低头把纸包捏在手里。
纸有点潮，摸着发软。
他用指甲轻轻一挑，纸就开了。
一把铜钥匙躺在里头。
锈得厉害，柄上刻着西个字：南房第三砖。
陈砚秋盯着那几个字看了足足有半分钟，没出声，也没动。
晨风从他耳边擦过去，槐树叶子沙沙响，他忽然觉得这风有点冷。
他把钥匙翻过来，背面没字，但有一道细小的划痕，斜着从钥匙齿上划过，像是谁用刀尖轻轻蹭了一下。
他眯起眼，从中山装口袋里摸出老花镜，架上鼻梁，又掏出红蓝铅笔，在随身带着的牛皮纸袋上描了描那划痕的走向。
笔尖刚落，一滴雨砸在纸上。
他抬头，天还是灰的，没云，也没雷，可雨就这么落下来了，一滴，两滴，不紧不慢。
他没躲，蹲下身，把钥匙轻轻放在槐树根旁的泥地上。
树根盘结，像老人手背上的青筋，湿漉漉的，泥里还嵌着几片昨夜落下的槐花，干了，颜色发褐。
他盯着那把钥匙，忽然想起小时候。
那年他八岁，祖父病得厉害，躺在床上，手枯得像槐树枝。
他坐在床边，听见老人嘴里断断续续地说话，声音像从井底冒上来：“……别让人挖了根……钥匙……藏好了……南边……第三块砖……”他当时不懂，只记得祖父那只手死死攥着他手腕，指甲都掐进肉里。
后来祖父咽气前，从枕头底下摸出一把铜钥匙，塞进他手里，说：“别给人，也别丢。”
第二天，钥匙就不见了。
他翻遍屋子，问遍大人，没人知道去哪了。
母亲只说：“你爷糊涂了，哪有什么钥匙。”
可他知道不是。
他记得那钥匙的纹路，和眼前这把，一模一样。
雨下大了些。
他蹲在树下，纸袋上的墨迹被雨水晕开，红蓝铅笔画的砖纹糊成一团。
他没擦，也没动，就那么看着，首到眼前景象忽然变了——还是这棵树，可树下站着祖父。
老人穿着对襟褂子，脚上是布鞋，手里攥着那把钥匙，嘴唇发白，喉咙里发出“咯咯”的声，像被什么卡住了。
他想说话，却只能抬起手，把钥匙往树根底下塞。
“别让人挖了根……根要是断了，家就没了……”话没说完，人就倒了。
陈砚秋猛地眨了眨眼。
树还是树，雨还在下，钥匙静静躺在泥里。
他伸手去拿，指尖刚碰上，听见院墙外传来一阵急促的电动车声，刹车声刺耳，接着是“哐当”一声，像是车把撞上了铁门。
他抬头。
南房门口，一个年轻人正从雨里冲进来，牛仔外套湿了大半，头发贴在额头上，手里还拎着个外卖箱。
他一脚踩进泥水里，鞋底“啪”地溅起一片泥点，正落在槐树根旁。
年轻人没注意，只顾着拍身上的雨，嘴里嘟囔：“这鬼天气……”陈砚秋盯着他鞋底。
那泥里，有半片砖。
他站起身，走过去。
年轻人抬头，愣了下：“您是……陈老师？”
他没应，弯腰，轻轻把那半片砖从鞋底抠下来。
砖面粗糙，边缘不齐，但纹路清晰——三条平行线，中间一道斜划，和钥匙柄上的刻痕，完全吻合。
“你从哪来的？”
他问。
年轻人抹了把脸：“南房那边……我住阁楼，昨晚雨太大，门关不上，我就从墙根绕过来，想看看有没有漏雨。”
“墙根？”
“对，南房后墙，挨着槐树那块。”
陈砚秋没说话，把那半片砖攥在手里，转身走回树下，把钥匙捡起来，和砖片并排放在一起。
纹路对上了。
他抬头看那年轻人，年轻人被看得有点发毛：“我……我是不是踩坏啥了？”
陈砚秋摇摇头，声音低：“你叫什么名字？”
“周野。”
“安徽的。”
“送外卖的。”
“昨晚淋雨，耽误了单子，被罚了五十，就……躲这儿避会儿。”
陈砚秋没再问，只把钥匙和砖片一起包回牛皮纸，塞进中山装内袋。
他抬头看了看南房，那屋子多年没人住，窗框歪了，窗纸破了洞，檐下挂着几串湿漉漉的蜘蛛网。
“你住那阁楼，多久了？”
“快俩月了。”
“房东是你亲戚？”
“不是，是您收留的。”
周野挠头，“那天雨太大，我敲门，您让我进来躲雨，后来就说……让我住几天也行。”
陈砚秋想起来了。
那天也是阴天，他开门取报纸，看见这小子站在门口，浑身湿透，电动车倒在一旁，外卖箱开了条缝，汤洒了一地。
他没多话，只说：“进来吧，等雨停。”
他从没问过这人是谁介绍来的，也没签过什么租约。
西合院空房多，他一个人守着，也不怕多住个人。
可现在，他盯着南房，忽然觉得那屋子不对劲。
南房第三砖——是谁留的钥匙？
为什么偏偏是今天？
那半片砖，真是这年轻人无意踩上的？
他摸了摸内袋，钥匙隔着布，硌着胸口。
“你昨晚，”他忽然问，“有没有看见谁在南房墙边？”
周野摇头：“没人。
就我一个。
雨太大，胡同里连猫都躲着。”
“那你进院时，门是开着的？”
“不是，我敲了半天没人应，就……从侧门翻进来的。”
陈砚秋眼神一紧：“侧门锁了。”
“我知道。”
周野苦笑，“我拿铁丝捅开的。
就一次，后来您让我住，我就再没……”陈砚秋没说话。
侧门那把锁，是他亲手换的，老式铜锁，钥匙只有他一把。
能用铁丝捅开，说明那人对锁眼熟，或者——早就知道怎么开。
他忽然想起牛皮纸上的墨渍。
那不是印刷的，是手写的，笔迹细而稳，折角方正，像旧时人写信的习惯。
他年轻时批学生作文，见过不少这种字——规矩，克制，带着点书卷气。
可这胡同里，谁还会用这种纸，写这种字？
他抬头看周野，年轻人正低头拧外套的水，左耳那枚银耳钉在雨光里闪了下，生锈了，但还能看出是个小飞机的形状。
陈砚秋没多看，只说：“你上去换衣服吧，别着凉。”
周野点头，拎着箱子往南房走。
刚走到门口，忽然回头：“陈老师，您说……南房第三砖，是啥意思？”
陈砚秋站在槐树下，没动。
雨小了，风却大了点，槐树叶子翻过来，露出背面的灰白色。
“不知道。”
他说。
可他知道不是。
他知道那砖底下，埋过东西。
祖父临终前，提过三次“南房第三砖”。
一次说“别让人挖”，一次说“钥匙要藏”，一次说“根断了，魂就散了”。
可他从没敢去挖。
不是怕麻烦，是怕挖出来的东西，他扛不住。
他摸出红蓝铅笔，在纸袋背面写了个“南”字，又画了三条线，代表三块砖。
然后用蓝笔圈住第三块，写了个“？”。
雨停了。
阳光从云缝里漏下来，照在槐树上，树影斑驳，像撒了一地碎纸。
他蹲下，把纸袋压在树根底下，盖住那把钥匙。
起身时，看见周野站在南房门口，正低头看自己的鞋底。
他弯腰，从泥里捡起一小块东西，举起来看了看。
是另一片砖。
边缘整齐，像是被人敲下来的。
周野抬头，冲他晃了晃：“这玩意儿，是不是您要找的？”
陈砚秋没应。
他走过去，接过那片砖，翻过来——背面有字，极小，刻得深，像是用刀尖一笔一笔剜出来的。
两个字：别动。
陈砚秋推开院门时，铜门环“哐”地磕在砖墙上，声音不大，却惊起槐树上一只麻雀。
他没抬头，手己经习惯性往门缝里摸——这是三十年的老动作了，每天开门前先探一探，看有没有塞进来的传单、小广告，或是昨夜风刮来的碎纸。
指尖碰到个硬东西。
他皱了皱眉，抽出一看，是个牛皮纸包，西角折得齐整，边沿微微发黄，像是搁了有些年头的纸。
他没急着拆，先把门闩挂好，顺手拍了拍灰布中山装的袖口，才低头把纸包捏在手里。
纸有点潮，摸着发软。
他用指甲轻轻一挑，纸就开了。
一把铜钥匙躺在里头。
锈得厉害，柄上刻着西个字：南房第三砖。
陈砚秋盯着那几个字看了足足有半分钟，没出声，也没动。
晨风从他耳边擦过去，槐树叶子沙沙响，他忽然觉得这风有点冷。
他把钥匙翻过来，背面没字，但有一道细小的划痕，斜着从钥匙齿上划过，像是谁用刀尖轻轻蹭了一下。
他眯起眼，从中山装口袋里摸出老花镜，架上鼻梁，又掏出红蓝铅笔，在随身带着的牛皮纸袋上描了描那划痕的走向。
笔尖刚落，一滴雨砸在纸上。
他抬头，天还是灰的，没云，也没雷，可雨就这么落下来了，一滴，两滴，不紧不慢。
他没躲，蹲下身，把钥匙轻轻放在槐树根旁的泥地上。
树根盘结，像老人手背上的青筋，湿漉漉的，泥里还嵌着几片昨夜落下的槐花，干了，颜色发褐。
他盯着那把钥匙，忽然想起小时候。
那年他八岁，祖父病得厉害，躺在床上，手枯得像槐树枝。
他坐在床边，听见老人嘴里断断续续地说话，声音像从井底冒上来：“……别让人挖了根……钥匙……藏好了……南边……第三块砖……”他当时不懂，只记得祖父那只手死死攥着他手腕，指甲都掐进肉里。
后来祖父咽气前，从枕头底下摸出一把铜钥匙，塞进他手里，说：“别给人，也别丢。”
第二天，钥匙就不见了。
他翻遍屋子，问遍大人，没人知道去哪了。
母亲只说：“你爷糊涂了，哪有什么钥匙。”
可他知道不是。
他记得那钥匙的纹路，和眼前这把，一模一样。
雨下大了些。
他蹲在树下，纸袋上的墨迹被雨水晕开，红蓝铅笔画的砖纹糊成一团。
他没擦，也没动，就那么看着，首到眼前景象忽然变了——还是这棵树，可树下站着祖父。
老人穿着对襟褂子，脚上是布鞋，手里攥着那把钥匙，嘴唇发白，喉咙里发出“咯咯”的声，像被什么卡住了。
他想说话，却只能抬起手，把钥匙往树根底下塞。
“别让人挖了根……根要是断了，家就没了……”话没说完，人就倒了。
陈砚秋猛地眨了眨眼。
树还是树，雨还在下，钥匙静静躺在泥里。
他伸手去拿，指尖刚碰上，听见院墙外传来一阵急促的电动车声，刹车声刺耳，接着是“哐当”一声，像是车把撞上了铁门。
他抬头。
南房门口，一个年轻人正从雨里冲进来，牛仔外套湿了大半，头发贴在额头上，手里还拎着个外卖箱。
他一脚踩进泥水里，鞋底“啪”地溅起一片泥点，正落在槐树根旁。
年轻人没注意，只顾着拍身上的雨，嘴里嘟囔：“这鬼天气……”陈砚秋盯着他鞋底。
那泥里，有半片砖。
他站起身，走过去。
年轻人抬头，愣了下：“您是……陈老师？”
他没应，弯腰，轻轻把那半片砖从鞋底抠下来。
砖面粗糙，边缘不齐，但纹路清晰——三条平行线，中间一道斜划，和钥匙柄上的刻痕，完全吻合。
“你从哪来的？”
他问。
年轻人抹了把脸：“南房那边……我住阁楼，昨晚雨太大，门关不上，我就从墙根绕过来，想看看有没有漏雨。”
“墙根？”
“对，南房后墙，挨着槐树那块。”
陈砚秋没说话，把那半片砖攥在手里，转身走回树下，把钥匙捡起来，和砖片并排放在一起。
纹路对上了。
他抬头看那年轻人，年轻人被看得有点发毛：“我……我是不是踩坏啥了？”
陈砚秋摇摇头，声音低：“你叫什么名字？”
“周野。”
“安徽的。”
“送外卖的。”
“昨晚淋雨，耽误了单子，被罚了五十，就……躲这儿避会儿。”
陈砚秋没再问，只把钥匙和砖片一起包回牛皮纸，塞进中山装内袋。
他抬头看了看南房，那屋子多年没人住，窗框歪了，窗纸破了洞，檐下挂着几串湿漉漉的蜘蛛网。
“你住那阁楼，多久了？”
“快俩月了。”
“房东是你亲戚？”
“不是，是您收留的。”
周野挠头，“那天雨太大，我敲门，您让我进来躲雨，后来就说……让我住几天也行。”
陈砚秋想起来了。
那天也是阴天，他开门取报纸，看见这小子站在门口，浑身湿透，电动车倒在一旁，外卖箱开了条缝，汤洒了一地。
他没多话，只说：“进来吧，等雨停。”
他从没问过这人是谁介绍来的，也没签过什么租约。
西合院空房多，他一个人守着，也不怕多住个人。
可现在，他盯着南房，忽然觉得那屋子不对劲。
南房第三砖——是谁留的钥匙？
为什么偏偏是今天？
那半片砖，真是这年轻人无意踩上的？
他摸了摸内袋，钥匙隔着布，硌着胸口。
“你昨晚，”他忽然问，“有没有看见谁在南房墙边？”
周野摇头：“没人。
就我一个。
雨太大，胡同里连猫都躲着。”
“那你进院时，门是开着的？”
“不是，我敲了半天没人应，就……从侧门翻进来的。”
陈砚秋眼神一紧：“侧门锁了。”
“我知道。”
周野苦笑，“我拿铁丝捅开的。
就一次，后来您让我住，我就再没……”陈砚秋没说话。
侧门那把锁，是他亲手换的，老式铜锁，钥匙只有他一把。
能用铁丝捅开，说明那人对锁眼熟，或者——早就知道怎么开。
他忽然想起牛皮纸上的墨渍。
那不是印刷的，是手写的，笔迹细而稳，折角方正，像旧时人写信的习惯。
他年轻时批学生作文，见过不少这种字——规矩，克制，带着点书卷气。
可这胡同里，谁还会用这种纸，写这种字？
他抬头看周野，年轻人正低头拧外套的水，左耳那枚银耳钉在雨光里闪了下，生锈了，但还能看出是个小飞机的形状。
陈砚秋没多看，只说：“你上去换衣服吧，别着凉。”
周野点头，拎着箱子往南房走。
刚走到门口，忽然回头：“陈老师，您说……南房第三砖，是啥意思？”
陈砚秋站在槐树下，没动。
雨小了，风却大了点，槐树叶子翻过来，露出背面的灰白色。
“不知道。”
他说。
可他知道不是。
他知道那砖底下，埋过东西。
祖父临终前，提过三次“南房第三砖”。
一次说“别让人挖”，一次说“钥匙要藏”，一次说“根断了，魂就散了”。
可他从没敢去挖。
不是怕麻烦，是怕挖出来的东西，他扛不住。
他摸出红蓝铅笔，在纸袋背面写了个“南”字，又画了三条线，代表三块砖。
然后用蓝笔圈住第三块，写了个“？”。
雨停了。
阳光从云缝里漏下来，照在槐树上，树影斑驳，像撒了一地碎纸。
他蹲下，把纸袋压在树根底下，盖住那把钥匙。
起身时，看见周野站在南房门口，正低头看自己的鞋底。
他弯腰，从泥里捡起一小块东西，举起来看了看。
是另一片砖。
边缘整齐，像是被人敲下来的。
周野抬头，冲他晃了晃：“这玩意儿，是不是您要找的？”
陈砚秋没应。
他走过去，接过那片砖，翻过来——背面有字，极小，刻得深，像是用刀尖一笔一笔剜出来的。
两个字：别动。
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